POEMA DE MARIO ALBÁN CAMACHO

INSURRECCIÓN DE AMOR

Madre, seguramente usted no se ufana de mí:

Yo no soy buen hijo en el normal sentido del concepto.

Ya no soy aquel niño

a quien, con besos y sanciones,

forjaba usted

como espejo inconsistente de sus sueños;

a quien usted embozaba en el latido boscoso

de sus senos aquellas tardes de aguacero, en donde

abrazados en el lecho

fuimos el amor perfecto, combatiente de soledades

que en usted ya eran murallas

y en mí apenas sugerían

premoniciones de patíbulo.

Ya no soy, madre, aquel impúber

al cual usted vestía a la usanza de su abuelo

y recomendaba a la maestra

y daba mil consejos en el alba

y ponía bajo la tutela nocturna de los rezos.

Si, ya no soy

aquel muchacho del que vigilaba sus afectos,

sus notas,

su mirada,

sus silencios,

y de quien seguramente adivinaba

la causa sexual de sus ojeras.

Sí, ya no soy

aquel proyecto suyo, su ficción

de que fuese el ramaje de su modo,

de sus hábitos,

su estilo,

su esperanza

y, debo decirlo, madre,

de la ceguera con que usted veló mi vida.

Aclaremos, madre, siempre la amo:

Usted fue la creadora que paladina,

lenta,

suave,

torturada,

noche a noche,

canto a canto,

calle a calle,

fue bruñendo, oscureciendo

–en fin, creando–

el claroscuro vibrante de mi vida.

Pero, madre, ahora ya no soy el espejismo

que fabulaba usted, opresa

de esta sociedad malparida y embustera,

que es cualquier cosa,

menos ámbito en donde recobrar aquel albor

con que besaba usted mi cuerpo de pájaro atractivo,

hoy trinchera entre la cual, vacuo, subsisto.

Sí, mamá –siempre mamá –,

en este tiempo ya no soy hijo normal,

coronado,

floreciente,

en el pináculo:

Aquel vencedor que usted soñaba.

No, yo actualmente , por ventura,

soy un anormal:

Un individuo libre de las normas,

libre de leyes y modelos

que hacen del humano un cautivo acomodado,

cuando no esperpento sanguinario.

Lo dicho significa, madre,

que no creo en la profusa y aceptada peste,

aun cuando se funde en artilugios,

en ofrecidos encantos de doncella.

Por ello – irrevocable inventora de mis días,

donadora,

atrapada sin embargo en farsa colectiva –,

yo no puedo ser su dócil sueño,

su apetencia de que sea un Director,

con su elegancia, su negocio y su careta,

o por lo menos, un encargado de bodega

con su iluso sentido de poder.

Tampoco puedo,

afanosa amante de mi vida,

ostentar títulos

que son una formal legal de figurar

en la cretina carrera del status,

en donde el humano se convierte en un mastín

desmemoriado de la selecta estatura de su especie.

Madre –inmediata alianza que me acerca

a la aurora del humano, al portento–,

también niego las liturgias

que, en pacto con los déspotas,

entronizan este escenario de tiniebla grotesca,

donde ignoramos la culminación de la existencia.

En fin, madre –impar cuerpo

en donde he sido uno con la hembra;

mamá, primera dama sin ser consorte de algún rey–,

yo no soy paradigma del hijo colectivo

que, con relumbrantes mercancías

conmemora la caricatura

que los comerciantes hacen de su vida:

Si – principio de mi sangre y mis poemas –,

blasfemo del día de la madre:

Y enciendo con ello el anatema

del día del padre,

de la mujer,

del anuncio,

del niño,

del árbol,

del carro,

de la paz,

del Blanco,

de la alimentación,

del mausoleo:

                                  Reniego

                                de los días

                    con que los cancerberos

                    del uniforme numeroso

                              nos despojan

              de la luz

            de cada día .

Del libro OCHO EPISODIOS

DE INGENUIDAD EN EL INFIERNO (1982-1985).

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